Releio com atenção a carta. Ao fazê-lo, penso em Walser que morreu num dos seus solitários passeios, sombra já, esquecido daqueles que o esqueceram. Cumpria-se naquele silêncio, sumia-se no buraco-negro que durante toda a vida procurara, disciplinadamente. Na margem da folha, julguei ver um qualquer futuro, uma pausa, um sereno estertor. Volto a escrever.