Tudo o que vale a pena não está aqui.
O que surge na baixa da maré, quando o calor estrangula o espírito e seca o corpo:
Tinha posto a secar no terraço da velha vila de Mogador a minha camisa. Era branca. A bruma rodeava-a, prolongava-a sobre a balaustrada branca. Eu olhava o mar. A bruma devida ao sol, que já se levantava, invadia o porto púnico.
À esquerda, a medina tinha desaparecido sob a bruma.
Houve uma invasão de borboletas.
Pascal Quignard, em As Sombras Errantes
