O mar - costumava ouvi-lo na distância, sobre a terra e sobre o tempo.

Agora não o ouço; e a questão é esta: de que serve escrever poemas se já não ouço o mar, quando ele me desaguar nos sonhos, nas noites mais quentes de verão? Agora, o calor das noites de verão não tem nada que ver com a ingenuidade da poesia; o cinismo gelou esta bela e infantil recordação.